vs EMO

En lo personal no me caen bien, por lo que sus ideas son muchas veces –por no decir siempre- gaseosas, estupidas, carentes de ideales fundados y sobre todo por una actitud, que en lo real, no lleva a ningún lado. Pero una cosa es, incluso, detestarlos, y otra patearles la cabeza.

Yo la verdad no comprendo esta actitud de los demás grupos sub culturales, hacia los EMO, cuando muchos de ellos defienden con todas sus capacidades posibles su derecho a tener una vida alterna en las sociedades contemporáneas.
Me sorprende también que mucha gente inteligente, con agallas y etc., piensen que solo utilizando la fuerza van a hacer algo para cambiar esa realidad denominada “peste rosa” cuando cualquier persona –que deteste a los EMO- con dos dedos de frente, teniendo ideas claras y conciliadoras, sabe que esta actitud no va llevar a ningún lado positivo la causa de erradicar a este grupito de personitas que solo malgastan su vida, viendo – y sintiendo - en esta forma de vida su mundo ideal. Vaya que ideal.

Pero al parecer, son más los que razonan con su lado irracional y se dejan apresar por ese lado salvaje que nunca va abandonar al ser humano.
Este no es un problema social ya. Esto es más bien algo que deben de estudiar los espeleólogos. A ver que encuentran.

Sobre Migoya, y otras confesiones

Es curiosa la no analogía que tiene Migoya sobre las letras. Esa capacidad de ver en las mismas palabras significados relativamente escondidos, valores no reconocidos o radicalmente opuestos, que uno, tal vez por desinterés, no se ha percatado antes.
Y Migoya es justamente de aquellos literatos que ven más allá de la gramática convencional. Aunque en su caso muy particular estaríamos hablando de la violación misma de los significados básicos de las palabras en el castellano. Seguramente ha tenido más de un problema con los conservadores, de hecho con todos.

Aun así debo confesar que su literatura me da mucho asco, risa, asombro, reconocimiento, alegría y asco.

Es todo un personaje del cual no se puede hablar en lenguaje serio, pero si en lenguaje sarcástico, irónica, inteligente, satírico, desenfadado, honesto, histriónico, elocuente, desfachatado, lenguaraz, pornográfico, trastornado, melancólico, corrompido, gamberro, asqueroso, etc.

¡me jode!

Las maquinas de destrucción masiva del futuro, no serán tanques inteligentes con cañones aterradores, no serán robots inmensos con armas insuperables y con inteligencia de ajedrecista soviético, no serán aviones teledirigidos con bombas apocalípticas deslumbrantes y morbosamente fascinantes, no.
Las maquinas de destrucción masivas del futuro olerán a café procesaran café y servirán café. De hoy en adelante las maquinas que sirven café serán un problema psiquiátrico para mi, de por vida.

Maldita maquina, ¡me robaste un maldito nuevo sol!

El que no termina pateando a una de estas maquinas es porque es un insensible sin aprecio a la vida humana.

¿qué podemos hacer?

Hoy releo cartas, pensando siempre en tratar de encontrar algo que aun no estoy seguro que e perdido, pero es la psicosis, como mi dolor de espalda de todos los días, que me atormenta y me dice “busca”. Si tan solo me dijera que es lo que quiere, entonces podría darle respuesta a una pregunta que ni siquiera he planteado, y que dudo mucho plantear algún día

Hoy que ya no es hoy, sino ayer, trato de buscar algo inaceptable: mi amnesia. Si, aquella virtud para algunos que se perdió mientras recordaba las cosas que me han pasado hace tan solo unos instantes. Solo recordando, podré encontrar aquello. Aunque si supieras que es por la amnesia, todo este proceso de no olvidar las vivencias que me han hecho el ser humano defectuoso que soy, que siempre e sido, donde se encuentran todos los fundamentos incompletos de una vida que por momentos se sumerge y vive del dolor y vive de alegrías, aunque alegrías producto de una falacia.

¿Qué podemos hacer, mi pequeña Fedora, sino vivir de los recuerdos que nunca hemos vivido?

Todos estos días se me hacen de otro mundo, del mundo mismo pero experimentado de una manera tal que solo algunos y todos hemos experimentado, queriendo o sin saberlo. La enfermedad, la del mundo, mi enfermedad, esa inmensa agonía del cuerpo que sabe está a punto que quebrarse, a punto de caer en aquello para lo que fue concebido, para morir. Es el lado más bello que tengo. Y aunque la filosofía de la megacilina y la cultura de los antibióticos nunca desterraron mis tormentos biológicos, desterraron para siempre la forma de sentir al mundo.

¿Qué podemos hacer, mi pequeña Fedora, sino tratar de llorar lágrimas que no existirán jamás?

La teoría de un hombre que no llora, me parece absurda como fascinante. Un mundo el cual aun no han explorado si quiera las más interesadas en el asunto. Todo un paraje casto por descubrir y acusar y juzgar y sentir y sentir.
“mejor me quedo aquí” me canta “La Mari” aunque no lo sabrá nunca, como yo nunca sabré que algún día traté de escribir una carta que solo mandé en sueños, ¿en sueños? Perdón, en pesadillas.
Todo este mundo surrealista que vomito mientras escribo tiene como fin expresar que sin tu presencia me siento feliz. La algarabía y mi locura renacen como cada canción que escucho después de un olvido justo. Me hace sentir mejor, me hace sentir con pasión, junto o separado, tal vez ambos, pero me hacen sentir como me gusta sentirme: enfermo. Por eso no pierdo la esperanza que algún día me engañes, me traiciones. Ese día, no, no creo poder llorar, pero si podré expresar todos esos sentimientos encontrados en mi evolución, en esa interminable carrera de la experiencia, donde uno corre queriendo o no. Porque es falso aquello que dice “el amor mueve al mundo” cuando lo que en si lo mueve es el dolor, y entonces te haces bueno o te haces malo o te haces versátil que no es la combinación de nada, tan solo de si mismo.

¿Qué podemos hacer mi pequeña Fedora, sino ver pasar el tiempo y mi angustia?

Siempre le e preguntado cosas a mi nada, ahora puedo decir que te las pregunto a ti.
Gracias por no estar a mi lado mi pequeña Fedora, y gracias a mí por aun poder vivir con la idea de tu existencia.

YO

Voy a cometer un crimen, una violación a mis principios naturales, a mi ser tal y como es. Y es que recién a estas alturas de mi vida estoy sintiendo que lo correcto no lo era tanto o que ni siquiera era necesario.

Voy a cometer un suicidio, auto eliminaré paulatinamente todo rasgo del pasado para darle cabida a las nuevas ideas, a las que prometen hacerme sentir el mundo de otra forma, de la manera más animal y salvaje, que solo imaginaba por las historias.

Voy a cometer una locura, un crimen, un suicidio, me auto eliminaré para dar paso a un hombre que en el intento podrá decir éxito, o como no podrá decir nada por el fracaso.

Me comportaré como un ser despreciable ante mis ojos, un ser que nunca quise ser, alguien, que mi conciencia nunca aprobaría y que mi razón aun no entiende.
A decir verdad no se porque tomo esta decisión ahora. Tal vez sea la curiosidad, ese instinto de saber lo que pasa en mi, en el alrededor. O tal vez por el dolor que siento.

Está decidido, cometeré un crimen: yo, el antagónico sujeto que por siempre tuve en mi mente saldré como las ratas salen en la oscuridad.
Seré mi peor enemigo.

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Error

Talvez sea solo un momento confuso

Es extraño dejar de escribir, cuando esto ha sido lo que siempre he hecho. Es extraño no decidirme por un tema para escribir, cuando estos sobras, cuando las vivencias son diarias y diferentes a pesar de la rutina. Es extraño no sentirse solo, tener seres humanos con quien hablar, con quien salir, con quien reír, a pesar que al final del día aprendiste, tan solo, a existir.

Es extraño, por ejemplo, tener razonamiento lógico para contrastarlo con el razonamiento no lógico. Pensar en algo real, y luego en algo irreal. Decir, el amor no existe y luego, siento el amor. Sentir el enredo mental, el encuentro de dos mundos unidos misteriosamente por algo que no podemos definir, ni mucho menos explicar.

Es extraño saber y no saber nada. Saber que me gusta la música, y no saber por qué. Saber que me gusta algo, y no saber por qué. Saber que existo, y no saber por qué.

Solo el hombre fue capaz de idealizar, de soñar, de crear conceptos y definiciones de realidades infinitamente irreales. Solo el hombre, un ser tan lleno de errores, pudo conceptualizar y definir ideas perfectas, como la libertad y el amor. Porque solo un ser tan miserable como este puede crear cosas, que a las finales, no van a ser lo que se pensó. Eso, es extraño.

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Autor de la imagen: Joel Sartore
Inspiración musical: Rob Dougan - I'm not driving anymore.

la Habitación o el Bunker imaginario.

Ya va ser medio día y aún no salgo de mi habitación, de ese pequeño rincón donde las cosas más extrañas pueden pasar, o por lo menos dibujarse.

La privacidad, la tranquilidad y mis lecturas de madrugada hacen que el quedarme en mi cuarto sea casi eterno, como cuando era un niño, sin noción de la política gubernamental ni de los vídeos porno que en el futuro me salvaría de la locura, jugando en el jardín sin muestra de agotamiento y siempre pidiendole más a los que ya morían de cansancio.

Es la magia, pues, de la imaginación. Y aunque el tiempo –entendiéndolo como hombre- es tan esclavizante, no va poder contra el cúmulo inexacto de mis fantasías taciturnas o jubilosas que siempre custodian estas cuatro paredes.

Mi cuarto no es oscuro –no pretendo ser el hombre de las cavernas septentrionales- pero por las mañana, gracias a las cortinas y al exceso del color marrón, se tiñe en un tono sepia, que me agrada y contribuye con la magia. Por la noche unas lucecitas amarillas le siguen dando el mismo tono aunque una vez apagadas se convierta ésta en la caverna septentrional que no pretendía ser.

Aunque claro que, la diferencia entre cavernas está en que la mía se presta para las orgías musicales más apasionantes e inexplicables de éste pequeño mundo llamado: mi cuarto.

Pero éste ya es otro cuento erótico.

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Imagen: el Refugio
Inspiración: ???