Tiempos de Guerra

Los primeros signos de luminosidad ya andan advirtiendo, junto con un frió penetrante, como solo hace en las aguas nórdicas de no se donde y del antártico de los hielos quebradizos, que el tiempo de las tardes calidas en la habitación opaca por cortinas semiabiertas, habían llegado a su fin.

¿Es que acaso el tiempo es un vestigio perdido que se aparece cuando quiere? Genial- me miro y digo.

Sin otra salida, mas que la de levantarse, lo haces y vas caminando por donde en tiempos de paz siempre pasas ¿entonces cual es el chiste?- me pregunto.

Pero de todos modos sabes que ser subyugado de algo ya tan conocido como el tiempo y la persona, lo aceptas, no porque te guste, no porque tengas conciencias, o moral; solo lo aceptas por el tan solo hecho de que en un mundo construido como ningún otro idiota lo pudo haber hecho mejor, si no te haces existente –a la manera impuesta claro- te mueres, sea como persona, sea como animal.

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Pero al diablo con todo, el maldito día ya da signos de vida y yo ya tengo que hacer las cosas que demanda el programa binario perpetuo. Entonces pongo mi sonrisa de ser humano trágico y mí vista de halcón hambriento y comienzo, otra vez, lo que siempre acostumbro a comenzar por estos comienzos: comenzar de nuevo.
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Música: SoundGarden - Applebite
Inspiración: primera clase

www.fotolog.com/nesiko

En vez de pan, llega García

Cuando la tierra empieza a temblar, es como si alguien nos invitara a poner a prueba lo bien que estamos preparados, pero sobretodo poner a prueba lo que hemos aprendido del pasado. Esta vez no fue para nosotros.

Gente, hasta ahora, desatendidas y sin razones de su desgracias. Esta oración lo resume todo.

“nosotros no queremos al señor Alan García aquí, lo que queremos es que nos ayuden a no morir de hambre” (1)

Esas zonas sin luz, sin agua, sin un lugar donde dormir dignamente, sin nada…solo con la muerte susurrándole suavemente en la nuca y solo con el presidente que miraba y miraba. Y luego salimos y nos quejamos del terrorismo…

¿Tuvo que pasar esto para poner nuestros ojos en esas zonas que socialmente hablando ya estaban en desastre desde hace tiempo?
¿De que desastre hablamos? ¿Del desastre del desastre?

Y luego nos quejamos… y luego…
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(1) palabras de una pobladora de la zona en tragedia, expresadas 4 días después del desastre a un canal de TV

Foto: Escombros de la iglesia San Clemente de Pisco.
Fuente: Reuters

Inspiración: lo que pasó el miércoles
Audio: SoundGarden – 4th of july

Fiesta

La noche parecía no tan oscura como en otras oportunidades. Las luces que rebalsaban en muchos casos, los limites de los fotones, tapaban lo poco que aún quedaba de tinieblas. La gente pasaba y claro, siguen pasando bajo ese manto, que solo por estas fechas es característico.
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Luces rojas y blancas, las palmeras, los árboles y los faros vestían de aquellos colores resplandecientes como nunca antes en todo el año. Calles, casonas y los negocios de vanguardia, todos ellos con los colores que caracterizan a este pedacito de tierra.
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¿Y por que tantos colores? ¿Y por que tantos valses criollos? ¿Y por que tanta gente en medio de una pileta que escupía Pisco?
-Lo que pasa es que estamos festejando el día de la independencia del Perú – el hombre lo decía con una sonrisa en sus labios y con una algarabía extenuada, que solo guardé silencio, dibujando en mí una sonrisa que no delatara la zozobra incandescente que sentía, para no echar a perder la magia inagotable que el licor emanaba.
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Por que claro hoy festejamos, una independencia, que después de ser declarada los esclavos seguían siendo esclavos, los verdaderos pobladores de estas tierra seguían siendo lo peor de la humanidad, la economía seguía teniendo cara de corona y porque claro, tuvo que venir un extranjero para hacer lo que aquí nadie quería en realidad hacer.
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Señores ¿de que independencia me hablan si después del control español, ahora tenemos la dictadura de Wall Street, de la bolsa (y de plástico corriente) de valores de Lima?
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Genial. Pienso que estas fechas son la cara de lo que como sociedad, somos en verdad: un manto grande de gente que no sabe su historia, que no le importa saber su historia, y que claro, le gusta que la elogien, y la gente se embriaga sin saber que mierda está construyendo, por supuesto.

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¡Viva el Perú carajo! ¡Viva la bandera que yo no hice! ¡Viva el neo colonialismo que tantos celulares me da y que tantos Mc donal´s me brinda, pero sobretodo de las migajas que me tira, haciéndome pensar que es la única posibilidad para aferrarme a ella! ¡Viva esta raza cobriza que, en el fondo no quisiera ser y que odiamos, aunque muchas veces lo seamos! ¡Viva la derrota que siempre festejamos! ¡Y que viva estas fiestas patrias compañeros!

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Si de todas maneras quieres festejar esto pues solo me queda decir: a todos los que tenemos el orgullo de ser peruanos un ¡Feliz 28 de Julio!

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Inspiración: hoy fui al centro a ver una película. Dios mío el centro ahorita está hecho un moustro movedizo.

¿Algo más?: no, nada en realidad.

Resentido

El amor, como un estupido juego de versos perdidos y mal expresados por un verbo impertinente, siempre a marcado la distancia entre una relación para mi.

Perdido por algo tan sencillo y tan absurdo, hace que yo mismo agache la cabeza, mientras le pregunto a nadie del porque la desdicha de la no reconciliación con la mujer perfecta. Pero nadie contesta y responde: “el hombre mientras más busca, más penurias encuentra, y mientras más anhela, más se le va agotando éste, como último recurso.

Las personas juegan al bingo con ellos mismos, juegan al descarte, a desbaratar opciones y quedarse con la peor o con la mejor alternativa. Juegan a ser absurdos, cretinos y amantes. Y aunque la gente le tenga fe a una idea abstracta, arrastrada por el desaire, e incoherente como ellos mismos, son fieles a su suerte y se la juegan.

Perdido por algo que quizás no valga la pena, miro hondo y alzo la cabeza para tratar de reconciliarme con el antagónico sentimiento a rechazo que siempre tuve bajo los parpados, pero, como alternativa encuentro un horizonte aún no revelado para mi, que me insita a pensar en la salida conciliadora que siempre la vida le da a un o a otro.

Una vez más nadie fue quien soporto la rabia justificada por delirios inconclusos de una persona peleada con el mundo desde que nació.
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Ayuda musical: NiCh ' Ya – Tatu.
Inspiración: yo mismo.
Historia: la mujer que pasa por los pasillo que me vuelve loco, cúlpenla a ella de este post.

La ilusión de un incógnito

En una visita prometedora, a la ciudad de Moscú, el joven Leo, encontró es unos trastos viejos de alguna revista, de la rusa comunista, una idea que jamás se la quitaría de encima mientas aún viviera. Desde aquella visita el tiempo trascurrió, como trascurrió el tiempo del terrorismo en la capital.
Ya no era un púber, ya no era aquel tipillo que jugaba sin saberlo a la política, que sentía los aires revolucionaros alrededor de un ambiente corrupto, desleal, egoísta y absurdo. El tiempo le cambio esa cara esbelta, lozana y natural, por una más demacrada, pisoteada, con aires de frustración y de consternación. Era un muerto que aún respiraba, que aún vivía, que aún soñaba, que en arranques de contradicción, se contrastaba con el sujeto, muy ajeno de sus tiempos rebeldes, que era el mismo.

Quería entender porque las cosas tenían que ocurrir como siempre ocurría. Lloraba de angustia cuando se resignaba a creer lo que menos creía y estuvo al borde de la muerte, hace ya más de 50 años atrás, cuando abrió los ojos para darse cuenta que este mundo ya no estaba comenzando de cero, sino que ya todo estaba sistematizado, asquerosamente parametrado, el mundo ya había dejado de serlo para convertirse en un mercado global donde el más abusivo reinaba e imponía las leyes.
Vivió con esta idea muchos años. Vivió odiando, no al mundo, si no a aquellos que nunca entendieron la necesidad de que el mundo tenía que ser independiente y diverso.
Escribió sus memorias inútiles, teorizó unas ideas que no pasaban de eso y se desgarró hasta el cansancio pregonando sus pensamientos que jamás fueron escuchadas. Así pasó sus últimos años aquel joven soñador que muy, pero muy en el fondo aún lo seguía siendo, pero que el mundo se encargó de destruir.

Un día de Junio, como hoy, los sufrimientos de aquel longevo personaje que siempre pasó desapercibido para todo el mundo, se extinguieron junto con el sol engañoso y desleal que nunca advirtió su futuro en el alba perdida de su fin. Una bala de 9mm parabellum, que le destrozó el cráneo, terminó para siempre con su inexistente existencia. Murió en una casa que no era la suya, en la lejana Santiago. Nadie lo notó, nadie lo lloró, nadie lo veló, nadie; hasta que llegó al entierro un joven, como el lo fue alguna vez. Era una tarde gris, fría, desolada y con lluvia. Aquel personaje inexacto buscaba algo que sabia, encontraría ahí.

-aún no lo entierren- dijo con voz enérgica aquel extraño. El encargado del entierro inclinó el cuerpo para atrás, y consternado preguntó – y ¿Quién demonios eres tu?- el tipo no le hizo caso y con pasos que se dirigían directamente hacia el ataúd, con la ayuda de una palanca de hierro que portaba desde que llegó, llegó decidido a abrirla.
-oiga ¿Por qué hace eso? ¡Deténgase!- exclamó el encargado del entierro corriendo hacia el para detenerlo, pero con un solo empujón del hombre logró postrarlo en el suelo.
Cuando abrió el ataúd, encontró el cuerpo podrido por el olvido de un hombre que se aferró tanto en lo que pensaba, que junto con el yacían sus escritos que tanto tiempo le costo escribir pero que fue demasiado fácil de enterrar. El extraño lo tomó, lo examino y lo puso en su mochila. Cuando cerró el ataúd, el recordó la pregunta que le hizo el viejo y le respondió mirándolo a los ojos: -soy su sobrino, y vengo por su intelectualidad.

Más tarde, en un viaje a Lima, el joven desconocido desempeño todos los ideales ya expuestos muchos años antes por su tío. Seria recordado por muchas otras generaciones, así quedando un legado inmortal de una intelectualidad soñadora, idealista y soberana que lo único que buscaba era algo de equilibrio en un mundo de locos. Y aunque aquel hombre murió en la más remota incógnita, sus ideales prevalecieron para siempre.

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Inspiración musical: Krasota - Zemfira.
Otra musa: ninguna.
Historia: ninguna.
Una frase: Uno sueña para existir y existe para soñar y sueña para concretar.

El hombre que podía ver personas que no existían más

Se dio cuenta de su desapercibido don cuando perdió a su mujer.
“puedo ver mucha gente en esta sala, en los pasillos, en la recamara. Gente como uno, que viene de muchas partes, cargando la cruz de sus tormentos y de sus pesares, de lágrimas y de rencores melancólicos. Esa gente está ahí, mientras duermes, mientas vives. No los vez, no porque sean inexistentes, sino porque uno es el inexistente.
Este don no es un don, -rectificó, aquel hombre de saco marrón y de mirada nostálgica y risueña a la vez, al narrador- es una pesadilla conciente a la que llamo maldición.
Puedo ver a ese pariente tuyo entre muchos, una mujer agotada y destruida por la enfermedad; viste de blanco y está junto a ti, haciendo aura alrededor. Se dejó morir.”

“Cuando mi mujer murió, solo murió lo físico del asunto, pero no lo espiritual. Murieron nuestros besos y nuestra forma peculiar de amarnos, pero no murió la comunicación, porque aunque tan distante, la tengo tan aquí, que por momentos pienso que el muerto soy yo.”

La gente ve lo que quiere ver, o lo que una mente extraordinaria de creatividad pueda elaborar y sentir. En eso consiste el realismo psicológico, engañar al auditorio con una sutileza real de una mentira existente pero inexistente a la vez. (nesiko)
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Inspiración: la clase de teatro del sábado último.
Tema de apoyo: Biohazard Outbreak – Reprise
Historia: en la clase última, el profesor de teatro, con un leve acento argentino, explicaba algo del narcisismo y de un director de teatro uruguayo, que vino aquí a dar cátedra a los directores nacionales. De la nada y en emboscada soltó unos argumentos similares a los que utilizaban aquellos clarividentes del 50, solo que más actual. Lo que está en comillas es la recreación literal del asunto, el final es mi apreciación agnóstica o quizás atea.

she´s...

Porque la humillación intelectual es el mejor fertilizante para la cultivación de una nutrida venganza intelectual.

Me jodes, me maltratas y haces de mi inteligencia un materialismo dialéctico que ya pasó de moda.
Eres jodida y exigente hasta el fanatismo; me tienes loco cuando me preguntas “¿entendiste?”
Hablas de Nietzsche porque sabes, y me retas a que practique con tigo mi retórica.

No te soporto por momentos, eres tan molestosa y chillona, tanto que da ganas de callarte o de coserte la boca, de lanzarte por ahí o de abandonarte por allá.

Me hablas en un ingles superior y se que te encanta saber que saber más que el resto es síntoma de superioridad y de ventaja en la escala del ego. Aunque tengas esa carita celestial de ser la niña buena del grupo, a mi no me engañas. Mentirosa lingüista corporal.

Porque la humillación intelectual es el mejor pretexto para atentar contra los principios éticos de uno; yo voy alterar mi orden por ti.

Te odio, pero se que en el fondo esa es mi manera de decirte que te quiero.

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Nota: este post está dedicado a una de las personas que más me ha inspirado a ser cada vez mejor (tarea que no va acabar nunca).
Me ayudó a la composición: NVNV – Limbo
Imagen: ?

Historia: la persona a quien cito en este post es una compañera de carpeta, en el centro de idiomas. Sabe mucho, y es de aquellas que se le puede sacar una buena charla. Solo que es media atolondrada, estresante, jodida y que más… si, linda.
El problema parte desde su sapiencia del idioma ingles hasta el inmenso contraste que genera con el resto del salón, incluido, por supuesto, yo. Claro que (y como lo suscito) eso me a servido como una especie de droga para esmerarme, ya saben ahora estoy en una competencia compulsiva de conocimientos, y no me iré hasta humillarla (subliminalmente) del asunto. Quiero mi justicia vestida de venganza.